No se que me pasa, o si algo me pasa, pero no pasa nada. Duermo mis catorze horas diárias y sub-existo en las diez restantes. Solo soy algo digno de notas en las madrugadas, pintando. O en los colectivos que me llevan de lugares que no queria estar a lugares que no quiero ir.Escribo algunas líneas sobre un loco que se decia artista en el colectivo en un cuadernito rojo con hojas de papel recilado. Que ironico, un artista que se dice loco escribiendo sobre un loco que se dice artista.
Tengo estos pibes, creo que somos una banda, pero nunca ensayamos. Tengo estas letras, que se dicen músicas, pero nunca las toque. Las quiero tocar y grabar, ponerlas en un cd y venderlo en recitales, pero por ahora no puedo. Me faltan los teclado y me falta el laburo que necesito para tener la plata, para poder comprarme el teclado.
Estraño como un pequeño detalle como 'laburo' sea tan parecido a una engrenage que falta en una máquina creativa.
